EL CONSOLADOR DE PLATA ...8

EL CONSOLADOR DE PLATA                         ...7
             

   El macho a cargo...

......

   Siente sobre sí las miradas de todos. Apretando los dientes en un característico gesto de obstinación se inclina y mete las manos entre el espacio, un codo de piedra con una abertura debajo de donde sale en volandillas un poco de arena, como si algo la soplara desde el otro lado (cuando debería ser lo contrario), hundiéndolas en los tibios granos, halándolos, siendo evidente su intento. Otros le imitan, Hasani, Andy y dos trabajadores más, hasta que extraen una pala y comienzan a cavar. Mejor dicho, a despejar la entrada que va descubriéndose ante sus ojos mientras los segundos se vuelven minutos y estos media hora, luego una hora. Transpiran totalmente, sintiendo el cálido aliento que parte de la abertura cada vez mayor, oscura (¿una entrada tan alta como la construcción misma?). Ya organizados, trasladan la arena y cuando ya han despejado un metro en aquel boquete de unos dos metros de anchos, cargando con lámparas de kerosene, penetran por allí él, el joven ayudante, el chico egipcio (atrevido y sin los miedos ancestrales), Jean Luc y un reacio Tarik, ningún otro se anima.

   Deslizándose sobre la arena, lo que le lleva un rato porque la estructura es alta, y la cual parecía cerrar únicamente la entrada y parte del espacio de aquel salón, Ryan eleva la lámpara, como los otros. Están en una construcción efectivamente enorme, mitad tallada en las rocas, otra elevada con piedras planas y semi pulidas, toscamente labrada con símbolos egipcios antiguos, que interpreta, aunque no tan bien como Jean Luc (estudiante de arqueología, fanático de Egipto), y Hasani. Es la historia de los constructores. Hay representaciones de batallas, aunque el joven nativo cree recordar que se les conocía como brutales señores de la guerra. Aquel lugar, rectangular, de suelo plano con elevaciones a los lados y al frente de la entrada de daban apariencia de un templo donde se practicaba la arcana religión del desierto.

   -Ese viento que se siente... -Tarik comienza, algo cohibido.

   -Debe haber alguna salida más adentro. -explica indiferente al curioso, Andy, recorriendo con la lámpara las paredes y rincones. Sólo ve piedras, losas. ¿Habría algo de valor en ese basurero?, comienza a dudarlo.

   Al americano le impresiona el tamaño de la estancia, las proporciones. Hay varios corredores y se separan. Encuentran silenciosas habitaciones extrañamente secas. Todo a oscuras. Ryan ha seguido la corriente de aire y llega a un muro que se incrusta en la arena, la cual penetra. Andrew tenía razón, de despejarla tal vez encontraría otra entrada, aunque tal vez fuera un muro semiderruido.

   Buscan y buscan pero no encuentran nada a primera vista. Hayan adornos, ánforas, estructuras que recuerdan altares secundarios. Poco más. Se hace tarde y Ryan, algo frustrado, da por terminada la jornada, volviendo al salón principal. Le ordena a todos regresar, excepto a Andy y Hasani, que se quedarán para reiniciar la búsqueda al amanecer, antes de la llegada de la patrulla egipcia. Jean Luc insiste en quedarse, pero no viéndole sentido, le despacha con el encargo de que al amanecer siga las exploraciones alrededor del templo. ¿Fueron ideas suyas o hubo una mirada de picardía entre el rubio galo y el negro chico nubio? Bien, no iba a pensar en eso. No frustrado y agotado como estaba. Una vez parte el resto, con el encargo de vigilar la entrada, dan una nueva repasada a las habitaciones. Si, nada a la vista. Decide quedarse en una de ellas, para dormir, deseándole buenas noches a los otros dos. Él y Hasani parecen llevarse algo mejor, al menos ya no tan incómodos uno frente al otro.

   Sintiéndose molesto, temiendo que todo aquel viaje no hubiera sido más que una enorme pérdida de tiempo (¿estaba lord Bakersfield intentando alejarle de su hija?), tiene su colchoneta sobre la piedra, dejando la lámpara sobre una semicolumna, despreocupándose de alacranes, arañas y escarabajos carroñeros. Las serpientes, sin embargo... Bien, no las atraería pensando en ellas. Vistiendo su enorme pieza de ropa interior, que se aferra a sus hombros y brazos, así como a sus muslos al llegarle un poco por encima de las rodillas (la útil en climas cálidos), se deja caer lanzando un suspiro. Era grato reposar, pero mejor sería encontrar algo al otro día, salir de allí con una pieza de valor, uno real pero también histórico. ¿Una pieza maldita? Ese sería un gran triunfo a ojos de su futuro suegro.

   Los párpados le pesan mirando las sombras de la llama dibujando formas misteriosas y fascinantes sobre el techo de piedra, maravillándole como siempre todo lo que habían logrado levantar esos pueblos del Nilo. Distraídamente se lleva una mano al rostro, rascándose el mentón; estaba velludo, la barba y el bigote ya no eran una sombra sino una suave pero rígida pelambre. Mañana debería asearse bien antes de que llegara la patrulla de Proyas; no debería verse como un...

   Duerme, las flamas dibujando sombras sobre su atractivo rostro masculino y su cuerpo mismo. Sueña que está en Brighton, que Eileen corre en la arena con su enterizo traje de baño que le llega a los tobillos, unos que se mojan y... Sobre su pelvis se dibuja la pieza masculina animándome, ganando en consistencia y tamaño. El sueño es vívido, la hermosa joven le sonríe con sus grandes ojos azules, su cabello muy negro, la picardía en todo su semblante mientras camina por la arena. Apartándose del resto, seguidos de miradas curiosas por lo osado. Y lo es, ella, en un momento dado le posa las manitas en los hombros, sintiéndolas bajo la suave tela de su traje de baño de rayas, enterizo también, y le empuja contra una pared, alzándose y besándole de una manera apasionada (ella lo era, pero en ese sueño lo es mucho más). Sus lenguas se encuentran y atan, cada pase le hace arder por dentro, son como toques eléctricos, la verga le crece y eso le avergüenza un poco, no quiere parecer tan primitivo pero...

   -Ahhh... -se le escapa un jadeo cuando una mano de ella baja y se la atrapa, cerrando los dedos de uñas nacaradas, apretando y sobando de una manera intensa que le gusta pero que no asocia a ella. O el que caiga sobre sus rodillas.- Eileen... -jadea, alarmado y excitado. Pero no puede hacer más, ella manipula unos botones que poco antes no estaban allí, como si de su ropa interior se tratara, y sacándole la tranca, dura, blanco rojiza de ganas, le pega los rojos labios de la punta, besando y chupando un poco. Y siente que se va, que se corre todo de pura excitación.

   Jadea y se estremece, ojos cerrados en sus sueños y sobre la colchoneta, esa boca baja sobre su barra, ganando terreno con osadía y gula, lo nota. ¡Quería darle esa mamada! ¡Estaba gozando darle esa mamada! Y la idea era tan perversamente excitante que se arquea y gime, empujando sus caderas, separándolas de la colchoneta para enterrarla más en esa boca ávida que la cubría, que dejaba una saliva espesa y cálida a su paso; saliva que se despejaba cuando la sorbía en una nueva pasada... Y medio abre los ojos, desconcertándose ante las sombras que danzan en el techo de piedra. No estaba en un lugar de veraneo inglés, Eileen no estaba...

   Y esa boca baja, los “uggg”, ansiosos, llenan la noche, tragándosela toda, de alguna manera, porque sabe que la tiene no sólo larga sino gruesa; pero esta boca lo logra, siente una nariz penetrar en la abertura pélvica de su ropa interior, un aliento quemarle los pelos mientras esos labios se posan en su pelvis velluda. Y sigue succionando con su garganta.

   Estaba en la fulana construcción de piedra. ¡Y estaban dándole, efectivamente una mamada! Alguien estaba chupando su güevo, se lo tenía bien tragado y lo ordeñaba como un experto con la garganta, dándole tirones sabrosos y estimulantes. Pero... pero... Allí no había nadie capaz de darle una mamada. ¡No había mujeres! Tan sólo...

   ¡Jean Luc!

   La idea le horroriza, por difícil que le resulte por momentos cuando esa boca retrocede unos pocos centímetros sobre su falo, apretando y masajeando, ronroneando mientras chupa y saborea todo lo que de esa dura pieza masculina sale. Alza la nuca de la colchoneta, a punto de gritarle al joven francés.

   ¡Santo Dios!

   No se trata del joven rubio galo.

   ¡Hasani!

   Allí estaba el joven y guapillo egipcio, arrodillado a la derecha de sus caderas, sus hombros más bajos, el negro y brillante cabello casi cubriéndole los ojos, sus mejillas acanaladas mientras va y viene sobre su tranca, la cual no parece chupar, sino que se alimenta de ella. Lo más impresionante es la mirada que le arroja, de intensa dicha, de las profundas ganas que tenía de mamar aquella pieza dura, blanco rojiza. Ronronea y maúlla con un deleite que compite con su avidez. Era como si... como si hubiera mamado güevos toda su vida porque le encantara y ahora se daba un gusto. Le ve dejarla salir, su tranca, dura, brillante de saliva, cae contra su abdomen peludo, y le ve sonreír con esos labios húmedos, con esa mirada depredadora que va de la tranca a sus ojos, y con la lengua, caliente, la recorre por la cara inferior. Es un toque sutil a veces, intenso otro, mientras la agita sobre ella. Y todo eso en segundos, por lo que le lleva segundos responder, entender cabalmente lo que ocurre.

   -¡BASTA! -le grita molesto y aterrado, dando un salto atrás, quedando de culo, fuera del alcance de esa boca. El chico le sonríe, apoyado sobre manos y rodillas, totalmente desnudo, el joven y tonificado cuerpo de buenos hombros, pectorales y tetillas parece relucir con humedad de sudor.

   -Quiero chupártela, sahib... Déjame chupártela... -y con voracidad, sonriendo todavía, se pasa la lengua por los labios.

   -Hasani, ¿qué tienes, carajo? ¡Despierta, reacciona! -le ruge.- ¡NO! -el chico, gateando, se le acerca, se mete entre sus piernas separadas y vuelve a tragársela, gimiendo mientras va cubriéndola, dándole sendas apretadas y chupadas. Joder, y se sentía...- ¡NO! -repite.

CONTINÚA ...9